GedichteLa lune blanche
Luit dans les bois;
De chaque branche
Part une voix
Sous la ramée
Ô bien-aimée.
L`étang reflète,
Profond miroir,
La silhouette
Du saule noir
Où le vent pleure...
Rêvons, c`est l`heure.
Un vaste et tendre
Apaisement
Semble descendre
Du firmament
Que l`astre irise..
C`est l`heure exquise.
(La Bonne Chanson)
Paul Verlaine, 1844-1896
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