GedichteL'heure du berger
La lune est rouge au brumeaux horizon;
Dans un brouillard qui danse, la prairie
S`endort fumeuse, et grenouille crie
Par les joncs verts où circule un frisson;
Les fleurs des eaux referment leurs corolles;
Des peupliers profilent aux lointains;
Droits et serrés, leurs spectres incertains;
Vers les buissons errent les lucioles;
Les chats-huants s`éveillent, et sans bruit
Rament l`air noir avec leurs ailes lourdes,
Et le zénith s`emplit de lueurs sourdes.
Blanche, Vénus émerge, et c`est la Nuit.
Paul Verlaine, 1844-1896
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